新德里的总理官邸伫立在城市心脏，庄严肃穆的英式建筑外墙爬满常春藤，阳光穿过高大的棕榈树，斑驳地洒在石板路上。
然而，午后的宁静被官邸内传出的碎裂声打破。办公室内，厚重的红色丝绒窗帘紧闭，遮住了外界的光亮，只剩三盏黄铜吊灯投下昏黄的光晕，照亮了胡桃木地板上散落的碎片——一只景泰蓝花瓶被摔得粉碎，瓷片混杂着撕裂的报纸，散发出尘土与墨水的刺鼻气味。
墙角的书架上，檀木雕刻的象神像静静俯视这一切，仿佛在嘲笑屋内的慌乱。
总理站在宽大的紫檀木办公桌前，平日里一丝不苟的白色传统长袍如今皱巴巴的，领口敞开，露出汗湿的内衬。
他的胸膛剧烈起伏，呼吸急促得像一台坏掉的风箱，额头上细密的汗珠在灯光下闪着微光，滑过他紧绷的脸庞，滴落在地毯上。
他的双手紧握成拳，指节因用力过度而泛白，指甲深深掐进掌心，渗出一丝血迹。嘴唇微微颤抖，嘴角抽搐，眼中交织着愤怒、恐惧与一种前所未有的无助。
他猛地抓起桌上的一只水晶烟灰缸，沉重的物件在他手中微微颤动，他咬紧牙关，用尽全力砸向地面。
“啪！”
一声脆响，碎片四溅，划破了地毯，溅起一小片尘埃。他踉跄一步，喘着粗气，声音沙哑地低吼：“这怎么可能？两个师！整整三万人！就这样……就这样没了？！”
地上的报纸摊开着，触目惊心的标题刺痛了他的眼睛：《泰晤士报》的“胡布立之殇：印度正规军全军覆没于神秘割据势力”，《费加罗报》的“俄国-欧美联军碾压印度”，还有《印度时报》的“国耻之日：正规军败于割据势力”。
这些不是印度情报部门的战报，而是外国记者的报道，配图是印度士兵垂头丧气的俘虏队伍，动员兵与美国大兵冷峻的背影，坦克履带的痕迹清晰可见。
每一字每一句都像刀子，狠狠刺进他的心脏。他猛地扫落桌上的文件，文件夹摔在地上，纸张散落，钢笔滚到墙角，墨水洒了一片，晕染成不祥的黑色。
财政部长站在房间一角，身着深灰色西装，领带歪斜，袖口沾了些许咖啡渍，显然是匆忙赶来。
他的眼镜滑到鼻梁，低头时镜片反射着灯光，遮住了他闪烁的目光。他的双手不安地绞在一起，手背上青筋凸显，指尖微微发白。
他嘴唇动了动，想说些什么，却被总理的暴怒震得咽了回去。作为一个掌管财政的文官，他对军事一窍不通，面对这场突如其来的灾难，他只感到双腿发软，喉咙干涩。
他低头瞥了眼地上的报纸，标题像烙铁般灼烧着他的神经——印度南方司令部的惨败，竟然是他们从外国媒体得知的！情报部门呢？将军们呢？他的心底泛起一阵寒意，像是站在深渊边，脚下随时可能塌陷。
总理踉跄着后退两步，仿佛被抽空了所有力气，双腿一软，跌跌撞撞地退到桌旁，跌坐在那张雕花皮椅上。椅子吱吱作响，承托着他瘫软的身体。
他的手指仍在颤抖，缓缓抚过额头，指尖冰凉，像是刚从冰水里捞出。他低头，目光呆滞地盯着桌上的象牙镇纸，上面雕刻的孔雀纹路在灯光下显得格外讽刺。
他的嘴唇哆嗦着，低声喃喃：“我……我可能是第一个……被叛军推翻的印度总理……”
他的声音低沉而绝望，带着一丝哽咽，像是从喉咙深处挤出的哀鸣。恐惧如冰冷的潮水，淹没了他的理智。
他闭上眼，脑海中浮现出胡布立城外的战场——火光冲天，坦克残骸冒着黑烟，士兵的遗体横七竖八，还有那支神秘部队的身影：俄国人高大的轮廓，美国人冷酷的眼神，坦克的轰鸣，火箭弹的尾焰……这一切如噩梦般挥之不去，压得他几乎喘不过气。
财政部长站在原地，喉咙干涩如沙，试探着开口：“总理……您，您别太担心，或许……或许还能……”
他的声音微弱，像是风中的烛火，随时可能熄灭。话没说完，他自己都觉得苍白无力，低下头，不敢直视总理的眼睛。总理猛地睁开眼，目光如刀般刺向他，怒吼道：“还能什么？！还能什么？！”
他猛地拍向桌子，震得桌上的水杯晃了晃，残余的茶水洒出，浸湿了地毯。他的声音因愤怒而颤抖，带着一丝撕裂的沙哑，“你看看这些！”
他抓起一叠报纸，狠狠甩到财政部长面前，报纸哗啦散开，露出触目惊心的图片——俘虏队伍如长龙般蜿蜒，印度士兵低着头，军服破烂，沾满泥泞与血迹；动员兵端着AK-47，身材高大；美国大兵持m16，目光冷峻，背景是烧焦的t-72坦克残骸。
“你告诉我！”
总理的声音几乎咆哮，震得窗户嗡嗡作响，“堂堂正规军！三万多人！被一群乌合之众打得全军覆没！连中将都死在帐篷里！这消息还是外国人告诉我们的！我们的情报部门在干什么？我们的将军在干什么？！”
他喘着粗气，胸膛起伏，眼中燃烧着怒火，却又透着深深的无力。他颓然靠回椅背，双手捂住脸，指缝间露出血丝，声音低了下去，带着颤抖，“我……我从没这么无助过……我很恐惧……”
房间陷入死寂，只有总理粗重的呼吸声在回荡，像一头困兽在笼中挣扎。财政部长低头不语，双手紧握，指甲几乎掐进掌心，掌心渗出一丝血迹。
他想说些什么，却不知从何开口。他的目光扫过地上的报纸，图片上的场景像一根根针，刺进他的脑海——胡布立的废墟，火光冲天的营地，俘虏空洞的眼神。他感到一股寒意从脚底升起，双腿微微发软，马上要跌坐在地。
沉默良久，总理终于缓缓抬起头，眼神空洞，像是失去了灵魂。他深吸一口气，胸膛微微起伏，声音低沉而艰难，像是从牙缝里挤出：“去……安排人，去和北部、东北部的那些叛军谈和。”
财政部长一愣，下意识抬头，声音颤抖：“谈和？总理，您是说……”
“对，谈和！”
总理猛地拍桌，声音带着一丝决然，震得桌上的镇纸跳了跳，“无论他们开什么条件，先全盘应下！拖住他们，拖时间！我们必须把部队抽调回来！”
他顿了顿，眼中闪过一丝痛苦，像是被针刺了一下，“那些北部、东北部的叛军……不过是小打小闹，烧几辆车，占几块地，成不了大气候。可这个……”
他抓起一张《印度时报》，用力拍在桌上，指着标题怒吼，“马哈拉施特拉邦！瓦德瓦家族的小子！美国人，俄国人，黑的白的，坦克、装甲车、火箭弹、高炮……他们是不是还要建个飞机场，让轰炸机直接轰炸新德里？！”
他的声音撕裂了空气，震得窗帘微微晃动。他的脸涨得通红，额头青筋暴起，眼中血丝密布，像是困兽在垂死挣扎。
财政部长被吼得一缩脖子，额头渗出冷汗，眼镜滑到鼻尖，镜片反射着灯光，遮住了他惊恐的目光。他低声道：“总理，您……您冷静点……”
“冷静？”
总理冷笑，笑声中带着一丝自嘲，像是喉咙里卡了根刺，“我怎么冷静？！”
他猛地起身，双手撑着桌子，身体前倾，眼中满是血丝，像是燃烧的火焰，“你知道这意味着什么吗？正规军全军覆没！一万七千个俘虏！连中将都死在帐篷里！这不是叛乱，这是……这是战争！”
他颓然坐下，声音低了下去，带着颤抖，“我们……我们可能保不住这个国家了……”
财政部长咽了口唾沫，喉咙干得像吞了沙子，试探道：“那……要谈到什么程度？”
总理摆了摆手，无力地靠回椅背，声音疲惫而沙哑，像是耗尽了最后一丝力气：“我说了，都可以谈……北部、东北部那些叛军，土地、自治、钱，随他们开价，先稳住他们。”
他顿了顿，眼中闪过一丝狠厉，像是暗夜中的狼，“但马哈拉施特拉邦……这个瓦德瓦家族的小子，必须尽快解决！抽调所有能用的部队，调集所有能用的资源，砸也要把他砸下去！”
财政部长点点头，心中却一阵发凉，像坠入了冰窟。他知道，这场危机远超想象，瓦德瓦家族的势力已经不是简单的叛乱，而是一支装备精良、组织严密的军队。他低声道：“我明白了，总理。我这就去安排。”
总理挥了挥手，示意他离开，像是赶走一只烦人的苍蝇。财政部长转身走出办公室，脚步沉重，皮鞋踩在地板上，发出空洞的回响。他推开门，门外卫兵站得笔直，眼神冷峻，像是两尊石像。走廊空荡荡的，只有他的脚步声，渐行渐远，消失在尽头。
办公室内，只剩总理一人。他瘫坐在椅子上，目光呆滞地盯着地上的报纸碎片，标题像刀子，一遍遍割着他的心。
窗外，新德里的街道依旧喧嚣，汽笛声、商贩的叫卖声、人群的嘈杂隐约传来，却仿佛与这个房间隔绝成了两个世界。
他的手指无意识地摩挲着桌沿，指尖冰凉，像是摸着墓碑的石面。脑海中回荡着胡布立战场的画面——火光、硝烟、坦克的轰鸣，还有那支神秘部队冷酷的身影。他闭上眼，低声呢喃：“瓦德瓦……你到底是什么人……”
官邸的棕榈树在风中摇曳，影子在石板路上晃动，像是在诉说一场即将到来的风暴。马哈拉施特拉邦的战火仍在蔓延，而新德里的心脏，正被恐惧与无助的阴影紧紧笼罩，像是被一只无形的手扼住了咽喉，喘不过气。